Todo es mentira: Mi suegro me odia: historia real de un yerno

Eran las 14:30 de un domingo cualquiera. Estábamos en el comedor de los padres de Laura, esperando la paella que tarda tres horas en "reposar". Don Ramón me había ofrecido un aperitivo: una aceituna. Una sola. En un plato pequeño. Para mí solo. Los demás tenían bandeja completa. "Es que no sé qué te gusta", dijo. Lleva tres años sin saberlo. Lleva tres años sin preguntar.

No es la primera vez. En la primera cena, me sirvió agua cuando todos tenían vino. "Es que conduces", dijo. Yo no conducía. En Navidad, me regaló un libro de autoayuda para "dejar de procrastinar". Yo no procrastino. El año pasado, presentó a Laura a un "amigo del hijo" en mi ausencia. "Es médico", dijo después. "Tú qué eres, ¿redactor?" Lo dijo como pregunta, pero era acusación.

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"En el universo de los yernos, existen tres categorías de seres: los que gustan, los que toleran, y yo. Yo habito el vacío entre ambas, con la aceituna en la mano, preguntándome cuándo dejé de ser novio para convertirme en advertencia, en ejemplo de lo que no hacer, en el único tío de Vallecas que don Ramón mira como si ocupara espacio que merecía otro, sin saber si es protección, clasismo, o qué."

Llevo tres años en esto. Tres años de "¿tú de dónde eres? " aunque sabe que de Alcorcón, de "¿tu padre qué hace? " sabiendo que es fontanero, de silencios después de que cuento algo de mi trabajo que él corta con "Laura, ¿más vino? ". He intentado gustarle.

Le hablé de golf. No juego golf. Le llevé jamón. "Yo soy más de paletilla", dijo. Le ayudé a cambiar una rueda. "El mecánico lo hace mejor", dijo. Laura dice que es su forma de ser. Laura no está cuando él me ofrece la aceituna.

La consulta

He hablado con psicólogos. Con mi cuñado, el terapeuta de parejas, que habló de proyección, de que en muestras grandes alguien tiene que ser el malo de la película familiar, de que yo soy una anomalía que se explica por rivalidad, no por odio real.

Incluso con la propia Laura, que me miró con ojos de quien ha visto de todo, de quien sabe que algunos padres nacen con estrella y otros con yerno que nunca será suficiente, de quien dijo "a mi padre no le gustó mi anterior novio tampoco. Era médico. Tampoco".

Todos coinciden: no es personal. Es otra cosa. Es instinto sin filtro, es padre que protege antes que conocer, es capacidad de no saber que no se puede rechazar a quien hace feliz a su hija y, por tanto, rechazarlo.

Don Ramón no sabe que yo lo noto todo, que cuento las aceitunas, que su foto en la mesilla me mira con el mismo desprecio que él. Y por no saberlo, no le afecta. Desprecia libre. Silencia libre.

Gana también, pero no batallas, solo tiempo, menos que debería, menos que los suegros que saben demasiado y pierden a sus hijas por no soltar.

Mi terapeuta, Elena, dice que es proyección mía, que veo odio donde hay incomodidad, que don Ramón es mayor y los mayores tardan en aceptar cambios. Elena tiene razón. Elena siempre tiene razón.

Pero Elena no ha visto mi cara cuando él me ofrece la mano de dos dedos, esa pausa, esa mirada al infinito de la paella que nunca reposa, esa certeza de quien no duda porque no hay nada que dudar, porque el rechazo, la aceituna, el médico ya estaban elegidos en algún lugar que no es racional, que no es familiar, que es.

El veredicto

Anoche soñé que era el yerno perfecto. Era aceptación que no elegí, era sonrisa automática sin saber por qué, era jamón que acertaba sin merecerlo. No tenía profesión. Solo tenía paciencia. Y la certeza de que, tarde o temprano, alguien me miraría, me ofrecería, me incluiría por existir sin entender cómo.

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"Desperté con la certeza de que, en algún plano de la familia, ya no existo como pareja. Existo como prueba. Y que don Ramón, aunque suegro, me conoce mejor que yo: sabe que necesito creer en lo inexplicable, que necesito que algo en este mundo de cenas y lógicas no cuadre, que necesito esta columna como única forma de decir que lo vi, que no lo entendí, que no lo entiendo, que la aceituna sigue en mi mano, que sigo sin saber qué es una familia de verdad, que sigo sonriendo con la foto en la mesilla, que sigo siendo yerno, advertencia, loco, genio, intruso, amigo, misterio que camina por Alcorcón con aceituna en el bolsillo y sueño en los ojos y esta certeza de que algo, alguien, alguna vez, me dijo que esperara, que aguantara, que siguiera, que sigue, que sigue, que sigue."

Javier Morales es autor de "Suegros y otras formas de fe". Vive en Vallecas, donde la familia es vecina y el rechazo es misterio, donde todos tenemos un don Ramón, donde esta columna es mi única aceituna, mi única paella, mi única hija que no es mía.

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