Todo es mentira: La cajera del supermercado que lee mentes

A las 18:45, en la caja 7 del Carrefour de Alcorcón, doña Concha me evaluó y decidió que no merecía la explicación.

No fue un cobro. Fue una revelación. Estaba sacando productos de la cesta —garbanzos, papel higiénico, chocolate del que no se habla— cuando ella dijo: "Hoy no lleva los yogures de siempre". Tenía razón. Los había cambiado por los de otra marca, los de oferta, los que no me gustan pero cuestan treinta céntimos menos.

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"En el universo de las cajeras, existen tres categorías de seres: las que escanean, las que juzgan, y yo. Yo habito el vacío entre ambas, sintiéndome desnuda ante quien ve más allá del código de barras."

Doña Concha lleva veintitrés años en esa caja. Lo sé porque lo dijo, porque lo repite, porque es su credencial de autoridad. Sus manos conocen el peso de cada fruta sin necesidad de báscula. Sus ojos detectan el plástico no reutilizable antes de que saques la cartera. Pero esto es diferente. Esto no es experiencia. Esto es... otra cosa.

La consulta

He preguntado a otras cajeras. En el Lidl de la avenida de Europa. En el Mercadona de Móstoles. Incluso a un dependiente del Día que me miró como quien no quiere problemas, como quien sabe pero tiene horario parcial y no le compensa.

Todos coinciden: doña Concha es leyenda. Clientes que cambian de cola para evitarla. Que la buscan específicamente, creyendo que su don es bendición. Que descubren que es maldición cuando comenta: "Otra vez pizza congelada, señorita", o "El vino de caja no es para tanto, joven", o "Mi marido también compraba esos calcetines antes de irse".

Mi amiga Laura dice que es observación. Que las cestas hablan, que los humanos somos predecibles. Laura no fue testigo de cuando doña Concha dijo: "Se ha olvidado el champú en el pasillo tres". Y tenía razón. Y yo no había pasado por el pasillo tres. Y el champú estaba allí, esperándome, como si ella lo hubiera puesto, como si supiera que lo necesitaba antes que yo.

El veredicto

Anoche soñé que era un producto sin etiqueta. Doña Concha me sostenía, me giraba, me buscaba el precio con esa paciencia infinita de quien no tiene prisa porque el tiempo es suyo. No encontraba código. No encontraba categoría. Me devolvía a la cesta de los rechazados, entre lo que no se puede cobrar, entre lo que no existe en el sistema.

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"Desperté con la certeza de que, en algún plano comercial, ya no existo como cliente. Existo como hábito. Patrón de consumo. Y que doña Concha, aunque humana, me conoce mejor que mi madre: sabe qué como cuando llueo, qué compro cuando duele, qué esconde mi cesta cuando no quiero que nadie sepa quién soy."

Doña Concha, si lees esto: la próxima vez, hazte la sorpresa. Dime "qué lleva hoy" como quien no sabe. Déjame fingir que elijo libremente, que mi vida no es un algoritmo de compra repetida, que el garbanzo es decisión y no inercia.

Porque ahora mismo, entre tu escáner y mi vergüenza, no sé si te temo o te necesito.

Y la diferencia, supongo, no importa cuando el supermercado es el último lugar donde alguien me mira, donde alguien habla, donde alguien dice mi nombre —aunque sea para cobrarme— y me convierte en persona, en cliente, en historia breve que ella recordará mañana, en anécdota que contará a la cajera del turno siguiente, en leyenda urbana de Alcorcón, en esta columna que nadie pidió, que ella no leerá, que yo seguiré escribiendo porque es lo único que me queda, lo único que no puede predecir, lo único que es mío, que es gratis, que no lleva código de barras.

Marta Gómez es autora de "Supermercados y otras iglesias laicas". Vive en Alcorcón, donde los parkings son laberintos y las cajeras son oráculos, donde la compra semanal es ritual y la cola es confesionario, donde todos llevamos algo en la cesta que no queremos que vean, que escaneen, que nombren en voz alta.

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